Осень, лес, стволы... Стволы...
Вот костёр, он догорает,
Над кострищем пух золы
Ветерок перебирает...
Наша жизнь - такой костёр,
Наша память, как кострище.
Драгоценности иль сор
Нам откроет пепелище?
Ведь один своим «костром»
Обогрел так многих в жизни,
Светом оделил, теплом,
И о выгоде не мыслил,
А иной чадил, дымил,
Не делясь и малой искрой,
Сам себе хвалу кадил,
Превращаясь в пепел быстро.
ТАМ равны мы. На земле,
Где останутся «кострища»,
Все пороются в золе,
Каждый что-нибудь поищет.
Здесь, нежданно, клад найдут,
Подберут с благоговеньем,
Там - золу ногою пнут
И уйдут в недоуменьи...
Лес молчит, покой храня,
Пепел ветерком раздуло...
Отчего это меня
На раздумья потянуло?!
