Мне восемьдесят три. Приличный путь
Проделан. И, признаюсь, я устала.
Теперь уж и назад не повернуть
И не начать чего-нибудь с начала.
И чётко понимаю: никогда
Желаний не исполнить, ни на йоту.
Мир вовсе не спасает красота,
Хоть фразу эту все твердят без счёту.
Признаться стыдно, что талантов нет,
Хотя вокруг все думают иначе.
Наигранная бодрость – просто бред,
Спина не гнется и давленье скачет.
Но рядом лес. И душу полечить
Туда шагаю утром каждый день я,
Возможность рыжих белок покормить,
На градус повышает настроенье.
О, лес, реанимация моя,
Спасение моё, без капли фарса!
Ведь трелетерапия соловья
Гораздо круче всякого лекарства!
Не разглядеть его среди ветвей,
Но трель пронзает лес стрелой амура,
И выползает из души моей
Грусть, как змея весной из старой шкуры.
И, несмотря на «взрослые» лета,
Сочувствие к себе, порою жалость,
Волшебная лесная красота
Каким-то чудом отдаляет старость.
